Il y a peu, j'ai surpris mon père en train de lire une histoire à mon fils.  Peu de temps après, c'est ma fille qui profitait de ce moment privilégié avec mon père.  Je suis contente pour eux.  Mais, en assistant à ces scènes, j'ai ressenti un pincement au cœur pour moi.  

J'ai réalisé il y a peu que, si j'avais été si contente d'apprendre les lettres de l'alphabet à l'école, c'était parce que c'était les seules fois où quelqu'un me racontait une histoire.  Mes parents ne m'ont jamais raconté d'histoire ni emmenée à des séances de lecture pour bébé (alors que ma mère a emmené mon fils, puis ma fille, dès leur plus jeune âge à des séances de On lit, Bébé ).   

Chaque fois que nous apprenions une nouvelle lettre, j'étais toute ouïe...subjuguée par les histoires qui nous étaient contées.  Dans mon souvenir, elles étaient davantage étoffées que les courts récits que LE livre dont se sont inspirées les instit' de mon école pour apprendre la lecture.  Encore maintenant, à 36 ans, je me souviens de quasiment toutes les histoires. A l'exception de l'une ou l'autre lettre, je me souviens de l'histoire et du geste qui accompagnent chaque lettre.  Il va de soi que j'ai ressenti une émotion intense en trouvant le livre qui raconte les histoires de mon enfance.  Je l'ai acheté et il figure dans ma bibliothèque depuis un an plus ou moins.  Il s'agit de la méthode de Riatout.